Peter Bogdanovich

De la crítica al estrellato total

Peter Bogdanovich anotó en fichas de cartulina cada película que vio entre 1952 y 1970. Sumó miles de títulos. Esa obsesión casi enfermiza por el cine clásico de Hollywood (el de las sombras duras y los diálogos como ráfagas de ametralladora) fue su verdadera escuela. No pasó por una facultad de artes sino por la Filmoteca de Nueva York.

En 1968 debutó con Targets gracias a la ayuda de Roger Corman. Fue una producción barata que aprovechaba los últimos días de contrato de Boris Karloff y un puñado de metraje sobrante de otras cintas. Pero el resultado fue un ejercicio de tensión pura que mezclaba el viejo terror gótico con la violencia real de los francotiradores modernos.

Y el éxito no tardó en llamar a su puerta de forma violenta.

En 1971 estrenó The Last Picture Show y la industria se arrodilló ante él. Rodada en un blanco y negro que dolía a la vista por su crudeza, la película diseccionaba la muerte espiritual de un pequeño pueblo de Texas. Consiguió ocho nominaciones a los Oscar y situó a Bogdanovich en el mismo altar que Francis Ford Coppola o William Friedkin.

Era el nuevo Orson Welles.

Pero el cineasta no buscaba solo el drama seco. En 1972 rodó What’s Up, Doc? para resucitar la comedia de enredo que tanto amaba de los años treinta. Fue un bombazo en taquilla que confirmó su capacidad para manejar ritmos endiablados. Un año después, en 1973, repitió la jugada ganadora con Paper Moon y convirtió a la pequeña Tatum O’Neal en la ganadora del Oscar más joven de la historia.

El colapso de un sistema personal

La caída de Bogdanovich fue tan cinematográfica como sus películas. A mediados de los setenta encadenó varios proyectos que no conectaron con el público ni con la crítica. Daisy Miller en 1974 y At Long Last Love en 1975 fueron recibidas con una hostilidad que el director nunca terminó de procesar. La prensa empezó a castigar su arrogancia y su vida privada.

Su relación con Dorothy Stratten terminó en tragedia absoluta.

Durante el rodaje de They All Laughed en 1980 se enamoró de la modelo de Playboy. El marido de ella la asesinó poco después de terminar la filmación. Bogdanovich quedó devastado y tomó una decisión financiera suicida. Compró los derechos de distribución de la película con su propio dinero para evitar que el estudio la maltratara. El movimiento le llevó directamente a la bancarrota en 1985.

Porque el sistema de Hollywood no perdona a los que intentan jugar a ser dioses fuera del estudio. Pasó años trabajando en proyectos menores o como director de encargo para intentar saldar sus deudas millonarias. Solo Mask en 1985 logró devolverle algo del prestigio perdido (aunque tuvo enfrentamientos brutales con Cher durante todo el rodaje).

El refugio en la memoria

En las décadas siguientes se centró en preservar el legado de los maestros que le precedieron. Publicó libros de entrevistas fundamentales como Who the Devil Made It en 1997. Sus conversaciones con Alfred Hitchcock, Howard Hawks o Fritz Lang son hoy textos de estudio obligatorios en cualquier escuela de cine del mundo.

Y entonces encontró una segunda vida frente a la cámara.

Entre 1999 y 2007 interpretó al doctor Elliot Kupferberg en la serie The Sopranos. Su rostro (siempre acompañado de sus inseparables gafas de montura gruesa y sus pañuelos al cuello) se hizo familiar para una generación que no había visto sus obras maestras de los setenta. Actuaba con una parsimonia intelectual que encajaba perfectamente en el diván de la televisión moderna.

En 2014 dirigió su última película de ficción titulada She’s Funny That Way. Fue un intento de volver a la comedia clásica neoyorquina con un reparto encabezado por Owen Wilson. La crítica fue tibia. Pero a él no parecía importarle demasiado porque ya estaba ocupado terminando el montaje de The Other Side of the Wind, la película inacabada de Orson Welles que finalmente vio la luz en 2018 gracias a su empeño personal.

Murió el 6 de enero de 2022 en su casa de Los Ángeles por causas naturales a los 82 años.