John Gielgud

El clarinete de plata y el peso de la tradición

John Gielgud no tenía la furia física de Laurence Olivier ni el peligro de Ralph Richardson. Lo suyo era la voz. Una voz que Alec Guinness describió como un clarinete de plata y que durante décadas definió cómo debía sonar el teatro británico de prestigio.

En 1921 debutó en el Old Vic con un papel secundario en Henry V. Aquel fue el inicio de una relación casi obsesiva con los textos clásicos. Antes de cumplir los treinta ya era el referente absoluto de Shakespeare en Londres y su interpretación de Hamlet en 1930 se considera todavía el estándar de oro del West End.

Y aquello fue solo el principio.

Pero el cine se le resistía por una cuestión de ego y técnica. Gielgud pensaba que la cámara era un aparato entrometido que robaba la esencia del actor. En 1936 protagonizó El agente secreto bajo las órdenes de Alfred Hitchcock. Fue un rodaje tenso porque el director no soportaba los modales teatrales del actor y Gielgud detestaba la falta de control sobre el montaje final.

Así que decidió refugiarse en las tablas durante casi veinte años más. En ese tiempo levantó producciones propias y se rodeó de la aristocracia interpretativa de su tiempo. Logró que el público olvidara que detrás del personaje había un hombre y solo escuchara la melodía de las palabras.

La caída pública en los baños de Chelsea

En octubre de 1953 la policía lo detuvo en un baño público de Chelsea por lo que entonces llamaban importunación persistente. Era un eufemismo para castigar la homosexualidad. La prensa de la época fue despiadada y el escándalo amenazó con terminar su trayectoria de forma fulminante.

Aquel apoyo salvó su salud mental.

Cuando salió al escenario en su siguiente obra el público lo recibió con una ovación de pie que duró varios minutos. No hubo juicios morales en el patio de butacas. Pero el trauma lo volvió un hombre mucho más reservado y lo empujó a aceptar papeles que antes habría rechazado por puro orgullo profesional.

Durante los años sesenta empezó a entender que el cine no era un enemigo sino un refugio financiero. Participó en Becket en 1964 interpretando a Luis VII de Francia. Aquella actuación le valió una nominación al Oscar y le abrió las puertas de una industria que empezaba a valorar su flema británica como un activo de lujo.

El mayordomo que despreciaba el guion

John Gielgud ganó el Oscar por interpretar a un mayordomo sarcástico en Arthur, el soltero de oro en 1981. Fue un papel que rechazó varias veces porque le parecía una vulgaridad llena de chistes fáciles. Al final aceptó por el dinero y por la insistencia de sus agentes.

Y la apuesta funcionó.

Su química con Dudley Moore resultó inesperada y refrescante. Gielgud descubrió que su capacidad para soltar frases hirientes con una elegancia suprema funcionaba de maravilla en la comedia moderna. A partir de ahí su presencia en el cine de Hollywood se volvió constante pero siempre bajo sus propios términos de calidad.

En 1991 protagonizó Prospero’s Books de Peter Greenaway. Fue una producción experimental donde el actor pudo volcar toda su experiencia acumulada con La Tempestad. Fue un proyecto complejo que mezclaba tecnología digital primeriza con una estética barroca asfixiante.

Trabajó hasta que el cuerpo dijo basta. En el año 2000 grabó su última intervención frente a la cámara para el cortometraje Catastrophe dirigido por David Mamet. Murió semanas después a los 96 años en su casa de Wotton Underwood debido a una infección respiratoria. Su testamento legó una fortuna valorada en más de dos millones de libras de la época.